Я приручил свою смерть: она помогает обороняться от вечно голодной стаи одичавших жизней.
О борще...
да да... и опять о нем...
походу все мои неприятности, имеющие хоть какое-то отношение к еде, связаны с борщем))
но не буду воспевать баллады этому блюду, а сразу переду к рассказу))

а дело было так...

вечер... приличный такой... темный вечер... скоро уже включат фонари. Штир копошиться в ванной и все что-то чинит, а я спокойненько занимаюсь своими делами. Ничего не предвещало беды. Его испортил матерный возглас логика: "блядь, я напильник сломал... Есееенииин...". Уже в этот момент моя попочка поняла, что приключения уже ждут (у нее шестое чувство на такие вещи, уж поверти мне). К поломке напильника (или ножовки... честно сам не знаю что это было)
я не причастен... но так как Штир был весь по уши в известке, цементе и монтажной пене, искать замену поломке пришлось именно мне. Где искать напильник в столь поздний час? У Штира есть только один человек, к которому он может обратится с любой проблемой и просьбой. И это - Достоевский... живущий в двух домах от нас. Не долго думая логик позвонил ... спросил... и к моему сожалению у Достоевского напильник оказался. по выше изложенным причинам топать за ним пришлось мне. Дело в том, что когда бы и за чем бы я не собирался к Достоевскому, Штир обязательно мне сунет "гостинцев"... вот к примеру в этот раз была кастрюля борща. Не удивляйтесь... для нас это обычное дело, носить чего много друг другу... но чаще всего много у нас (Штир убежден, что я ни черта не ем), а "передачки" таскать приходиться мне. В этот раз Штир приготовил много борща... он, зараза, знает как я люблю борщ и какой я люблю борщ (чтоб в нем было оооочень много свеклы и он был ооооочень красного цвета, почти свекольник). В этот раз такой и получился... но чет я был видимо не в настроение есть и осталось этого борща, почти столько, сколько и было. Разозлившись, что я не ем его стряпню, логик заставил меня отнести борщ в кастрюле Достоевском... пусть хоть тот порадуется штировой стряпне.
Отнекиваться от этого борщевого похода я не стал, не помню уже по какой причине... Идти так идти... и упаковав кастрюлю в пакет я двинулся в путь...
Весь день лил дождь, из-за чего на улице было жутко грязно, и дабы не обпрыгивать все канавки и лужи я пошел длинным путем (который к тому же и не так сильно освещен), назад я возвращался им же, это стоит отметить...
проходя не далеко от помойки, ко мне пристала большая дворовая и по всей видимости голодная собака... я это заметил не сразу, а только тогда когда у меня звякнула крышка кастрюли... собака по видимому учуяв нямням, тыкалась мордой в пакет, из-за чего немного борща пролилось... не весь конечно... отогнав животинку я устремился еще более быстрым шагом к пункту назначения...
Честно сказать, я не знал что именно должен буду принести от Достоевского, но когда увидел... мне стало жутко весело... это такое пятидесяти сантиметровое зубило... проржавевшие по лезвию... жутко тяжелое и массивное... и имеющее постаревший ржаво-бордовый цвет...
Достоевский вернул мне мой белый испачканный борщом пакет с кастрюлей со словами благодарности, отдал зубило и пустил в добрый путь...
...
а теперь включаем воображение...
темно... включены фонари... я иду по длинному плохо освещенному пути с полуметровым ржавым напильником и пакетом измазанным чем-то красным и потогонного какими-то кусосками... причем сначала я нес пакет и зубило в одной руке... и звяканье ржавого металла о кастрюлю, походу слышала вся улица...
этим самым звуком я и привлек внимание, идущего мне на встречу гопничка...
естественно (не понимаю чем я их притягиваю) он меня тормознул, попросив прикурить... и интересуясь (как у них это бывает при разводе) куда же это я направляюсь... мы стояли чуть побоку от света... и я решил выйти так сказать из сумрака на свет божий... перебрасывая зубила в свободную руку...
ну теперь уж я точно отыграюсь за те гопстопы что мне устраивали...
с три секунды он меня разглядывал... потом еще две, но уже в панике...
я набрал в легких воздух, чтобы выпалить фразу пафосно, но из-за резкого вдоха в горле запершило и мой голос походил на голос заправского алкаша:
-В магазин... за фаршем...;
Парень побелел... сделал шаг в сторону, как бы меня пропуская, и хмыкая себе под нос: "нуу... не смею задерживать"... зашебурщал по карманам. Я устремился домой... мало ли чего там у него в мозгу щелкнет. И уже уходя, оказавшись на приличном расстоянии и не видя его, я услышал пикающий тон клавиш мобильного и нервное: "алло... полиция?!"

внутри меня пробирал хохот... а ноги ... мчали к родному порогу...



- Этого, этого и этого расстрелять!
- Меня не расстреливайте, пожалуйста, я не хочу!
- Этого не стреляйте - он не хочет!

@музыка: Rihanna - Diamonds

@настроение: икра

@темы: — Святой отец... — Да, святой сын. — Святая мать сварила святой борщ, Зачем спрашивать "Как дела?", если мы живём в одной стране?, арт, из блокнота, мысли